... por ahí tengo escondidos tus zapatos, tu ropa, tu perfume,
el rastro de tus uñas en mi espalda,
esto no debería ser un diario de vida
esto debiese convertirse en fuego
esto debiese ser revisado y borrado
quebrado dentro de mi para volver a pulirlo y verlo nacer
tibio y dulce entre nuestras manos
nuestras manos
ahora son flores
sucias
porque tu conoces las flores
yo apenas conozco el olor de tu pelo
girando sobre un espacio muerto
donde las canciones ya no sirven de nada
solo queda escribir como una triste chiquilla
su diario de vida
romper las esquelas
dar la hora con una cara triste
porque no se sabe nada
no sabemos nada
quietos en medio de un mar que apenas suena
que apenas vibra
que nos rodea
como una madre
y no hay nada que hacer sino llorar.
